J’adore la mer. C’est ce que je préfère dans la vie. Elle berce comme personne, calme mieux que le sommeil et apaise tel un baiser. Belle, grande, majestueuse. La mer. Je lui dois tout. Je suis née sur ses bords. Pourtant je ne suis pas Poisson. Mais elle m’a appris à nager. J’me débrouille plutôt bien d’ailleurs maintenant. A la mer, je suis dans mon élément. Et ses vagues qui caressent les pieds sont les plus doux des effleurements. Lorsque le ciel s’y reflète, ses yeux deviennent bleus. Lorsque le soleil la réchauffe, son cœur s’enivre. Et quand elle sourit, tous les fleuves du pays sont irrigués de bonheur. Si la mer disparaît, ça fera un vide effroyable. Si ma mer s’efface, qu’est-ce qu’il reste ? La terre, oui, mais la terre sans la mer, c’est comme mon père sans ma mère. Ça n’a pas de sens. Pourtant on vient de me le dire. La mer va disparaître. Bientôt. Certains spécialistes s’avancent même à dire qu’il lui reste 8 jours. J’ai 8 jours pour me faire à l’idée d’une vie sans mer. Une vie de terre. J’ai du mal. J’ai mal. Sans mer, je serai comme orpheline. Sans mer, la vie ne sera plus bleue. Ni rose. Mais morose. La vie sans elle…

La santé est au rabais à New York. Pour une fois ! Et oui, les dentistes offrent désormais leurs services à -70% sur Groupon et LivingSocial. 69$ pour une consultation, un détartrage et une radio. La classe nan ?  Bah non en fait, pas la classe. J’trouve ça vraiment bizarre d’acheter un bon pour une visite chez l’doc comme on achète une mani-pedi en promo. Habituée aux consultations à 22 euros chez le généraliste et aux check-up quasi gratuits de l’hôpital, quand j’ai débarqué à New York, j’ai déchanté. Et pour cause, ceux qui ont vu un doc aux States le savent. Et ils y ont probablement laissé plein de sous. Avoir une bonne assurance santé n’est pas une option. C’est vital ici. On m’a raconté des horreurs sur ces oncles pic’sous du stéthoscope qui t’inventent des cancers à tout va. D’ailleurs, j’me suis arrangée pour pas tomber malade. En trois ans j’ai eu trois rhumes. Et si besoin était de consulter, je le faisais pendant mes séjours en France. Tous les expat’ français font pareil. Alors voilà. J’voulais juste t’informer que désormais à New York, tu peux aller voir le doc avec un bon Groupon. Si c’est pas la preuve que ça tourne pas rond chez eux. Et si seulement y’avait que ça qui allait pas.

D’un côté, j’me dis que s’ils décident de vendre ça au rabais, c’est qu’il y a un marché pour. Et y’a sûrement pas assez de ouf pour payer le prix fort aussi. De toute façon, y’a un marché pour tout au rabais à NYC, puisque la ville est en solde 24/7. Et puis grâce à ces offres, les New-yorkais pourront enfin en profiter pour voir un médecin. Pour une fois. Parce que c’est pas souvent qu’on peut s’payer des consultations à 200$. Pour ceux qui ont une ‘mutuelle’, un pourcentage leur sera remboursé (wow lucky you !). Les autres, les pauvres, vous pouvez toujours regarder Dr. Oz ou Dr. Phil à la télé et envoyer vos questions par sms. A l’image des cigarettes qui s’achètent dans les pharmacies, le business de la santé aux États Unis c’est une grosse blague. Et c’est surtout resté un vrai mystère pour moi. L’un des trucs que je n’ai pas voulu trop tester. Trop titiller. De loin, c’est bien. Aspirine and co à Target et ça s’arrête là. Même Justin Bieber le dit qu’c’est n’importe quoi la sécu aux States. Et tout l’monde sait que la vérité sort de la bouche des enfants.

Mais pour aller plus loin, y’a pas que leur système de santé que j’comprends pas… Je suis rentrée en France depuis un mois. Et je vais y rester encore quelques temps pour des raisons indirectement en rapport avec le thème de cet article (ndlr lol). Ce retour me fait tout drôle. Déjà, il me permet d’avoir un regard critique sur New York. Avec du recul, tout paraît plus clair. Et j’dois dire que tant qu’on a le nez dedans, on réalise pas à quel point la machine en route va vite… Qu’est-ce que ça va vite. D’ailleurs ces trois années sont passées comme un éclair. Pourtant j’en ai fait des choses. Et y’en a eu des obstacles. Ohhhh que oui. Mais comme d’hab’ façon séries US, les gentils gagnent, les méchants perdent et on ne se souvient que des bons moments.

Depuis qu’je suis rentrée, j’en arrive presque à me poser la question la plus improbable du monde : Est-ce que j’ai envie d’y retourner. Et bah je sais pô. Quand je pense aux gens qui me manquent, à mon quartier que j’adore ou à l’énergie inexplicable qui s’en dégage, je dis OUI. Mais quand je pense à ces journées sans queue ni tête, à ces heures qui n’en finissent pas, à ces dépenses constantes, pour tout, tout le temps, cette impossibilité de se projeter dans l’avenir à cause de choses aussi bêtes que… j’sais pas, par exemple j’veux pas élever mes enfants là-bas. Ni être angoissée si je tombe malade. Ni courir constamment après un meilleur job, une meilleure paye, une meilleure position, en travaillant 14 heures par jour, sans foi ni loi comme tout le monde. En fait, vouloir de l’argent à tout prix, sans pouvoir en profiter pleinement, ça n’a pas d’intérêt à mes yeux. Et c’est pourtant ce qui rythme New-York. Alors faire 120 000 par an avec un statut de Vice President c’est cool. Mais être VP et ne vivre que pour son job, s’acharnant à enrichir les poches d’un patron qui s’en bat la race de ta gueule en lui donnant tout. Ton temps, ta santé, ton bien-être, ton équilibre… Les passions s’effacent, les rêves s’ennuient et les cernes se creusent. Puis tu te réveilles à 35 ans tout seul. Tu manges toujours la même bouffe à emporter au Thai d’en bas de chez toi, tu vis toujours avec des collocs, tu n’es pas parti en vacances depuis 2 ans et tu commences à perdre tes cheveux. Bah c’est triste. Beaucoup de mes potes là-bas vivent ça. Certains ont burned out en cours d’année, d’autres ont démissionné ou se sont fait remercier. Les plus raisonnables sont partis vivre ailleurs, tirant un trait sur NYC après quelques années de flirt avec la Grosse Pomme. Ou ils ont monté leur boîte. D’autres s’acharnent voyant la vie avec des œillères.

Contrats finis, jobs qui sautent, portes qui claquent, et sourires qui s’effacent, tout va vite chez les Yankees. Si vite que depuis Paris, je me rends compte que mes p’tits Américains ont oublié de vivre entre chaque année qui s’écoule. Un peu d’métro, beaucoup d’boulot, et jamais d’dodo. Oh putain New York c’est intense. Et là tout de suite, j’ai beau connaître la ville par cœur, ses hauts, ses bats et ses sous-sols, j’ai pas envie d’y aller. J’ai plus envie d’y aller. J’ai juste envie de prendre le temps. De manger de la baguette fraîche chaque jour. De voyager. De raconter des histoires. Et de dépenser ces dollars gagnés à la sueur de mes méninges, alors que j’essayais de courir aussi vite que les battements d’cœur de New York City.

Bonne année et surtout… bonne santé à tous. Surtout si vous êtes aux States !

Je ne bois pas d’alcool. Vous n’imaginez pas le nombre de serveurs que j’ai déprimés, le nombre de gens que j’ai choqués, le nombre de gars que j’ai découragés, le nombre de personnes que j’ai intriguées, le nombre de jus ‘orange/cranberries’ que j’ai descendus… Parce que c’est de loin la boisson sans alcool la plus buvable qu’ils proposent aux States. (Ah oui, j’aime pas les trucs qui pétillent !). Le jus d’orange c’est réservé au p’tit déj, le jus de cranberries c’est fadasse. Mais les deux ensemble, c’est un peu un match made in heaven. C’est vraiment bon. Mais pas bon au point d’en descendre 5 dans la soirée quoi. Donc souvent, mes quelques get together avec des potes pour ‘boire un verre’ se terminaient après un ou deux jus ‘orange/cranberries’ et avant que eux ne soient trop cuits. Ne pas boire a fait de moi une sorte de phénomène de foire suscitant à chaque fois d’incroyables questions, qui à la longue ne m’étonnaient même plus…

What do you do for fun? Ça c’est un truc qu’on m’a sorti des dizaines de fois. J’trouve ça absurde. Si tu t’évades pas avec des paradis artificiels, tu ne peux pas t’amuser ? J’essayais de répondre timidement que j’avais pas besoin d’être sous alcool ou autre substance pour me détendre et que le goût de la bière me faisait vomir… Mais rien à faire, la personne en face de moi me dévisageait de plus belle, les yeux écarquillés.
And why don’t you drink? Et là je savais direct qu’ils m’imaginaient déjà enceinte ou prenant la parole à une rencontre des Alcooliques Anonymes « Bonjour, je m’appelle Meriem. Bonjour Meriem ». Parce que c’est vrai, en Amérique, rares sont les gens qui ne boivent pas. Et ceux qui se tiennent loin de l’alcool sont souvent ceux qui ont eu un problème avec. Des gens aux histoires un peu sordides, aux maints abus et au foie sensible. Et puis je rentrais pas souvent dans les détails du pourquoi du comment, parce que quand tu connais pas bien les gens, leur dire : « Je bois pas parce que j’aime pas et puis, tu sais, ma famille est musulmane… On boit pas chez nous » c’est presque pire que leur dire que tu es inscrite aux Alcooliques Anonymes. En fait C’EST pire. Être alcolo, ils comprendraient, ils te feraient leur regard triste, comme le chat potté dans Shrek et ils te feraient un hug. Être musulmane, ils comprendraient pas, ils te lanceraient un regard énervé comme Ari Gold dans Entourage, puis ils te tourneraient le dos à toi et à ton jus ‘orange/cranberries’. Ou p’t’être ils essaieraient de te faire la conversation, genre : « Oh, j’ai vu un reportage sur ton peuple. Alors, tu es triste qu’ils aient tué Ben Laden ». J’vous jure qu’ça m’est arrivé. J’ai entendu des blagues tellement sordides que je dis plus rien. Juste j’dis : « J’kiffes pas, donc j’bois pas et puis c’est tout. »
But you’re French, you drink wine, right ? Parfois j’comprends pas les Américains. Souvent même. Au même titre que le poulet c’est le viande, le vin, c’est de l’alcool. Donc non, j’en bois pas non plus. Et là, la personne qui me fait la conversation n’a souvent plus envie de me parler. Un mythe se brise. La face de ce jeune Américain change, tout déçu d’avoir rencontré une Française qui ne ressemble pas du tout à la Française de l’imaginaire collectif et qui en plus ne boit pas de vin. S’il savait qu’j’aime pas trop l’fromage non plus…

Ahhhh l’alcool. J’en ai pas souvent parlé dans le blog, mais la dernière fois que j’ai bu un verre dans un lounge ça m’a semblé évident. J’sais pas, le regard bizarre du serveur quand je lui ai demandé un jus de pomme, sa persistance à vouloir resservir autant de vodka-cranberries que possible à ma pote, la différence de prix à la fin de la soirée : elle, 42 doll ; moi, 8… J’me suis dit que vivre New York sans alcool, c’était forcement une différence à raconter. A Paris, y’a tellement de communautés qui ne boivent pas, que les resto et lounges sont adaptés. Cocktails de fruits entre copines, toutes origines confondues, ça m’est arrivé maintes et maintes fois. Mais jamais à New York. De toute façon, ça se voit direct qu’il n’est pas bon vouloir être sobre dans la Grosse Pomme… Les cartes des boissons sont souvent alléchantes pour les buveurs, mais les options sans alcool sont maigrichonnes. A part coca, sprite, jus… Tu peux t’brosser.

Ce que je trouve surprenant, c’est qu’ils jouent un peu les prudes genre nos jeunes ne doivent pas boire avant 21 ans, interdiction de boire dans la rue, sauf si ta bouteille d’alcool est cachée dans un papier (le brown paper bag ne sert pas que pour transporter du cash !). Mais une fois l’âge légal, tout incite à en consommer autant que possible. Ironie du sort… quand tu nous tiens. Bon, y’a pas que des gens bourrés non plus, loin de là (enfin sauf dans le Lower East Side à 2h du mat, et ma proprio)… En 3 ans, j’ai dû rencontrer quoi… 8/10 personnes qui buvaient pas. Aucun par principe religieux. La plupart, c’était soit par goût, ou bien histoire de rester maître d’eux-mêmes en toutes circonstances. C’étaient surtout des gens que l’alcool avait traumatisé, mais aussi des mecs avec un job assez ouf et dont l’image devait être maîtrisée 24/7. Toujours est-il que j’ai essayé de faire comprendre aux autres que je n’étais pas une extraterrestre et que sans alcool, la fête pouvait être aussi folle… J’ai pas vraiment réussi, mais j’y travaille. La bonne nouvelle, c’est qu’il faut de tout pour faire un monde, et ça New York le sait mieux que quiconque. Alors sobre ou bouré, on s’y sent quand même, comme à la maison.

Tout a commencé par une fenêtre éclairée. Euh, pourquoi la lumière de chez moi est allumée ? Après un voyage de huit heures avec la très peu fameuse compagnie XL Airways, une heure de taxi à travers Brooklyn et un décalage horaire de six heures dans les dents, mon cœur bat la chamade devant cette fenêtre illuminée. Fuck. Pourquoi la lumière de mon appart est allumée alors que j’étais en voyage pendant 3 semaines ? Certes ma proprio m’avait dit qu’elle ferait quelques travaux pendant mon absence mais de là à ce qu’elle soit encore là, à minuit, le jour de mon retour, j’ai des doutes… Je paye le chauffeur, l’arrose d’un bon tip. Il dépose gentiment mes valises sur le trottoir. Dans la pénombre je vois une silhouette titubante venir dans ma direction. Ma proprio. Mais qu’est-ce qu’elle fout là? Elle me dit l’air pas net qu’elle a voulu aller acheter une part de pizza mais c’était fermé. Pas de doute, elle est bourrée. Faut savoir que cette femme de 50 ans est super quand elle est sobre. Mais bourrée, c’est l’horreur. Je lui demande si elle a oublié que je rentrais ce soir, elle me dit non. Puis elle me dit qu’on a un problème. Un GROS problème. Comme si c’était le moment. En ouvrant la porte de l’appart, je vois que la configuration du lieu a changé. Le lit est tourné, il y a un drap sur le sol, la table est poussée. Pourquoi, si elle a ‘un GROS’ problème, elle m’a pas appelée. Elle pue l’alcool et elle parle fort. Je sens que cette soirée n’est pas prête d’être finie…

Sans même me demander comment je vais, elle commence à me raconter son histoire. Mon sac à dos est encore sur mes épaules. « Un soir après avoir refait la peinture je me suis endormie sur le canapé. Puis je me suis réveillée à 4h du mat. La lumière était allumée et j’ai vu une petite bête marcher sur l’accoudoir. En le regardant de plus près j’ai vu que c’était une punaise de lit (Bedbug en anglais) ». C’est là que je crie d’horreur. « Quoi? Nan, impossible. J’ai jamais vu une bête à la maison et encore moins un bedbug ». Mais elle continue, crie, et me dit qu’elle a bel et bien trouvé un bedbug. Puis elle ajoute que je peux être rassurée. Elle a inspecté l’appart et il n’y en a pas d’autre. C’était un petit bug perdu, déposée sur mon canapé par un de mes amis lors de leurs passages. Super. Elle insiste sur le fait que c’est certainement pas elle qui l’a ramené.

Je dois avouer que sur le coup, j’suis pas au top. J’ai vu le reportage Envoyé Spécial sur les punaises de lit, et je vois les pubs partout dans la ville. No joke. C’est un véritable fléau ici. La hantise des proprios, la frayeur des locataires, la bête noire des sous-locataires. Ces horreurs se cachent le jour, sortent le soir, se nourrissent de sang la nuit pendant notre sommeil. Un vampire des temps modernes. Mais surtout ça pullulent vite, rendant l’endroit inhabitable en peu de temps. Je comprends son angoisse. Un peu. Elle continue son récit et clairement… elle est traumatisée. Dans le fond, je sais que c’est impossible. J’suis une bug-freak, une grosse tapette qui javellise mon appart’ tous les week-ends parce que je ne veux rien voir de vivant chez moi. A part moi. Impossible qu’il y ait eu plus d’un bedbug.

Enfin bon… revenons à ma proprio folle qui me tient la jambe depuis déjà 45 minutes. Elle m’explique qu’en 3 semaines elle a vécu l’horreur parce qu’elle a nettoyé tous les recoins de l’appart à la vapeur d’eau, qu’elle a du mettre sous plastique toutes mes affaires, qu’elle a jeté le matelas du canapé pour que je ne reçoive plus d’invités parce que c’est forcement mes invités qui ont déposé par mégarde un bedbug chez moi. (of course, hein) J’ai les yeux qui piquent de fatigue et le nez plein des effluves d’alcool qu’elle expire. J’ai l’impression de vivre un mauvais rêve. Je ferme les yeux. Les rouvre. Elle est toujours là. Il est 1h15. Soit 7h15 pour mon système. Merde. Ensuite elle me dit que je pourrais au moins lui dire merci. Alors je dis merci. Mais sans conviction. En y réfléchissant c’est presque impossible d’esquiver cette bébête qui a pris d’assaut New York. Je lui dis que le bug a pu arriver n’importe comment, juste un coup de malchance, point. Elle continue de parler de mes invités, des aéroports, des valises, de mes voyages à Miami. Elle dit que ça vient de là. Elle continue aussi de crier, et énumère tout ce qu’elle a dû acheter pour résoudre le problème. Consultation d’un inspecteur, produits en tout genre, nettoyeur à vapeur, machin, truc et bidule… She went HAM on me. Alors je sors ma carte joker, le truc qui rend l’Américain doux comme un agneau. Je parle argent. “Ok combien?” Elle me sort les tickets de caisses déjà parfaitement classés. 1200 doll. (Pour UN bedbug, je le rappelle UN). Puis elle me dit, et le répète 40 fois “nan mais je te demande rien hein, je te demande rien”. Ce qui veut dire poliment: “T’as intérêt à me filer des thunes mais c’est pas moi qui te l’ai demandé” Je lui dis que je lui donnerai des sous. Elle se calme. A New York de toute façon, on en arrive toujours à la même question quand y’a un problème: “Combien?” C.R.E.A.M baby. Après deux heures, elle me laisse enfin dormir dans un lit que j’inspecterai sous toutes les coutures pendant 15 minutes. En même temps j’ai confiance, si j’avais vu un truc bouger chez moi, je l’aurai remarqué… Et puis je n’ai jamais eu de piqures. Chill Meriem, chill, c’est rien, ça va passer.

Ce qui n’est pas passé au final, c’est que ma proprio a vraiment nettoyé tous les recoins et qu’elle a retourné toutes mes affaires. Et puis elle a bouffé tous mes trucs aussi. On peut dire que mon retour à New York s’est pas fait dans la joie et la bonne humeur. Après quelques jours de recul, je lui ai envoyé un mail de remise en place avec un préavis de départ. Je ne renouvèlerai pas mon bail. Fouiller mes biens sans me prévenir et me bouffer mon maxi Toblerone sans le remplacer, c’est trop. Même si elle a pris le truc très au sérieux, elle a un peu fait comme si elle était chez elle, alors qu’elle était chez moi. Enfin tu vois ce que j’veux dire. Y’a un minimum quoi. Consulte-moi. Préviens-moi. Demande-moi quoi !

Plus d’un mois après, je dors enfin bien. Et…j’en ai un peu parlé autour de moi de cette mésaventure… J’ai alors réalisé que les bedbugs étaient tabou de ouf. Tu dois chuchoter quand tu en parles sinon les gens autour s’écartent et t’regardent bizarre. Puis j’ai entendu toutes sortent d’anecdotes. Sur les 5 personnes à qui j’en ai parlé, 2 ont déjà trouvé UN seul et unique bedbug dans leur appart’. Attrapé dans le métro, à la salle de sport, au supermarché. Tu peux pas savoir. Mais bon, c’est la vie ! New York a bien des vices… Le bedbug en fait partie… Quant à ma proprio, faire une mini dépression pour une si petite bête, ça en dit long… Bref, j’ai eu un bedbug chez moi et ça m’a couté un bras.

I wake up, a ray of light in the left eye, the voice of a steward with a strong American accent in the ears. “Ladies and gentlemen, we begin our descent to JFK airport, please return to your seat and fasten your seatbelt.” I look through the tiny window. We are above the ocean. Then I see a long seashore reminding me of my flights to Nice. My neighbor tells me it is Long Island. At least that’s what I understand from her ‘oh so long’ sentences. She continues to speak and I’m thinking that our English classes in high school don’t prepare us for real conversation. I smile politely and return to my view, watching the world from the sky. We are now over New York. I have butterflies in my stomach. My dream is so close. And I’m happy. I’ve often heard “If you make it here, you can make it anywhere.” We’ll see if it’s true.

I come from Paris. And I’ve always dreamed about New York. My life in France was soooo different than what I wanted as a kid. Like nothing to do with it actually. So I decided to make my dream come true. But it didn’t happen overnight. I’ve been studying New York. I’ve been reading about New York. I’ve been learning by heart the map of New York. And most importantly, I’ve been applying to the Green Card lottery every year. But I never went to America. Destiny had my back because one day, I received a letter saying I could apply for a Green Card. And that was it. Here I am. In a charter plane from a weird Dutch company with no TV screen and horrible food. But guess what? I’d rather be here than in my comfy little Parisian life, dating this guy that fits to my dad’s standards but that I can’t love, doing this job that I can’t love either and living in the studio that costs me half of my paycheck. So who cares if this plane has issues. As long as it drops me to JFK in one piece, I love it.

My dad’s cousin is supposed to pick me up at the airport. I’m not super excited to stay with him for a few days, but at least I won’t be all alone for my first steps in the Big Apple. He lives in Brighton Beach, Brooklyn and he works at the Coney Island promenade. I know Manhattan by heart, but the rest is kinda blurry. So when I Googled Brighton Beach, the only sites that mentioned it were either nursing homes or written in Russian. As for Coney Island, I don’t know. I watched ‘The Warriors’ but it didn’t really make me feel better about the neighborhood.

After spending a few hours at his place, I really don’t understand why my dad’s cousin came to live in a neighborhood full of retired Russian Jews. No one speaks English and the average age is 70 years old. Yes, fruits and vegetables are cheap (as is the rent I’m sure) and you’re by the water… but still! Not a single skyscraper, not a yellow cab, not a hot dog vendor in the street. Just old people dressed like the 80’s are still cool, sitting in front of the their buildings watching the world go by. It’s not really the New York of my dreams. I understand that soon I will have to stand on my own.

I feel like I’m anywhere except New York. The sofa, which I’ll use as a bed for the next few days, is not comfortable. He doesn’t have freezer or a microwave. Worse, he has no mirror in the bathroom. Well you know, as a French woman new in the city, the first thing I do is obviously comparing and criticizing. Sorry. But I have to say that my expectations are somehow broken. Plus, it’s cold. Happy New Year.

Eventually, Brighton Beach is not that bad. And when the beach is covered with snow, it’s actually pretty amazing. Sea, sand, snow and sun. I’ve rarely seen such contradictory things live together with so much harmony. But it’s a bit like New York, isn’t it? A big melting pot full of contradictions.

I move in a sublet in the city in a few days. Thank you Craigslist. Exit far far away kingdom of Brooklyn. Manhattan here I come. I found a small room in the Lower East Side. That’s all I could afford with my $800 monthly budget. Crazy rents here are for real. A decent 1 BR costs like $3000 in a cool neighborhood. Disillusions, more and more disillusions. I visited unclean, dirty, tiny rooms. People rent any type of space, even a hallway. A 45 year-old hippie with two cats wanted me to rent a pass thru room for 1000 dollars. Finding your marks in New York is not so fun. Especially when you’re alone, new, foreign, with no social number or bank account. There’s nothing about this frustration in any of the series I’ve watched. Sex and the City and Gossip Girl are full of lies I guess.

My room is barely 12m2, I have a mattress on the floor, a window I can’t open and kind of a closet. Perfect! I am moving on January 15 and the cousin offered to help me with my 2 suitcases. I am a little bit paranoid because of all the stories I heard about apartments and creepy landlords. So I sign a hand-written agreement with my sublet that now thinks I’m crazy ‘cause she never did such a thing. I give her $400 for the rest of the month, a $800 deposit, and that’s it, I am officially a resident of Manhattan. My New York dream is looking a bit brighter now. But still, I’m far from my ideal apartment on the Upper East Side. Anyway, one thing at a time huh!

My next step is to find a job. But with my little savings I decide to take some time off to actually discover New York. It’s freezing outside so before anything, I go to Macy’s to spend a good amount of money on a warm coat and snow boots. Then I go to B&H, this amazing camera shop and buy me a nice little compact Canon camera. 500 dollars later, I look like a tourist on my way to a ski-vacation, with my North Face coat, my fake fur boots and my camera attached to my neck. But no, I’m just getting ready to spend time outside in New York City, in the cold month of January 2009. Oh and tomorrow, Obama becomes president, I’m witnessing History! Isn’t it cool?

Meriem

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J’adore apprendre. Je sais ça sonne cliché dit comme ça, mais c’est vrai en fait. J’ai toujours adoré l’école, les documentaires, la lecture, les découvertes, les voyages. J’suis une grande curieuse en quête de toujours plus de connaissances. Depuis cette année je prends des cours du soir à la prestigieuse université de New York NYU (oui, comme dans Gossip Girl). Ils ont des centaines de programmes super originaux, enseignés par des professionnels. En un mot, ça défonce. Depuis que je vis à NYC j’ai toujours voulu aller à la fac, améliorer mon anglais et mettre mon temps au profit d’une cause, d’une passion ou d’une curiosité. Au final j’ai pris des cours de business, d’entertainment, et depuis samedi, je prends des cours d’écriture du voyage. Prometteur n’est-ce pas quand on voit le nom de mon blog. Hum. Notre prof, journaliste gay new-yorkais, a plein de conseils en tous genres… Il a fait le tour du monde et s’est retrouvé dans des contrés improbables. Un livre tout aussi improbable est sorti suite à ses déplacements, Gay Travels in The Muslim World. Oh well. La session ne représente que 12 heures de cours, mais c’est assez pour booster mes pensées et me donner envie de vous raconter ce qu’on y a fait…

Déjà, prendre des cours en anglais c’est balaise. Mais n’importe quel cours en fait. Même à la salle de sport, je galère. A la fac, c’est un peu moins compliqué que de déchiffrer un cours de yoga in english, mais ça reste challenging. Et puis il faut t’exprimer. Ce sont souvent des petits groupes ou chaque élève a un rôle important. On se présente, on échange, on fait des exposés etc… Et pour ce cours, basé sur l’écriture, fatalement on écrit. Puis on lit. J’ai jamais eu à écrire avec style en anglais. Jamais en tout cas pour que ce soit lu devant toute une classe. Alors voilà, après s’être présentés, notre professeur nous a demandé de faire deux travaux d’écriture… Pour chacun, on avait 15 minutes. Évidement, je parle de New York dans mes écrits, alors que les autres étudiants parlent de tout sauf des États Unis… D’ailleurs, ils fantasment totalement sur Paris, mais disent que les Français ont des odeurs corporelles bien trop fortes parce qu’on n’a pas l’air conditionné et qu’on met pas de déodorant. Ils étaient très sérieux hein quand ils m’ont sorti ça… Mais bon. Je les ai calmé en lisant le texte ci-dessous. Je préfère puer des aisselles et avoir des valeurs justes.

Exercice : écrire ‘Something that says everything about a culture‘
People in Paris, and France as a whole, are not really friendly. That’s Ok because they’re known for it. They’ve even been called the “worst traveler in the world.” Or “the most annoying,” I don’t remember. In Paris, if you want to buy something from a shop or order a café at a bistrot, you’ll barely get a “hello” and a “thank you” from the staff. After living there for 22 years, I got used to unfriendly service. So when I arrived to New York, I was shocked by this bonne humeur, shinning all over the city. I was like “where is the trick?” Why is this waiter always checking on me at the restaurant, refilling my glass of water and giving me fresh pepper…when I could do this myself? Why is this lady at H&M helping me find the right size to fit my petite frame. Why do I see smiling faces in every business I go into? Those people cannot be that happy to serve me. Then I realized that good customer service is the key to good business in New York. Because at the end of the day, YOU’re the one with some cash in your pockets. You’re the one that will pay this meal and ad a tip to this waiter. And that’s mainly why he is smiling like in he is auditioning for a toothpaste commercial. Hum..maybe also because they like the French accent. In the Big Apple, I realized very quickly that when you’re ready to spend money, everybody will smile at you. Because yes, America is a society built on consuming. It’s a society built on profit. Almost everything here is about money. Well, not everything. Sometimes you can actually find real human emotion. But you gotta pay it first.

L’exercice 2 était rigolo. Il fallait décrire un repas à New York utilisant les 5 sens…
Getting food in New York is pretty easy. You can’t walk anywhere without bumping into a halal cart, a diner or a salad bar. Getting GOOD food in New York is a bit more challenging. And with my 30-minute lunch break at work, I have to chose what I eat very quickly and carefully…. And today I feel like getting a soup. The ‘Pret a Manger’ on my office’s block has a large choice of healthy meals. But don’t get it twisted. The name sounds French… but the taste has nothing to do with France. The soup du jour is the tomato basil. I’m already picturing a delicious red liquid, tasty, hot and full of flavor from Italy. Well, I always do that, imagine what the meal I’m ordering would look like in its original country…but it rarely tops my expectation. Anyway. I’m daydreaming about tomatoes and time flies. I now have 23 minutes to eat. After giving me a bowl of soup and a hot pita bread, the beautiful Indian lady working the cash register gives me back my change and tells me, “Bon appetit.” Well, I guess that’s what she said. I go and sit in the park, as usual. A bit of green in my grey routine. The soup is grassy but at least it tastes okay. Two pigeons look at me like I’m kind of a life-saver, while throwing them pieces of my bread. Weirdly, after eating half of the meal, I feel full like as if I ate I just ate a Big Mac combo meal from McDonald’s. I wonder what they put in it, but it’s obviously it’s not only tomato and basil. Noise of constructions and horns in my ears, smell of a NY street in the nose and half of my pita in the hands, I think it’s time to end this break. I throw the rest of my pita bread on the floor. Hey no disrespect at all. But I know I just made the day of those two pigeons.

Signée The Travelin Girl zarma bilingue

Et ceux qui veulent en savoir plus sur les cours d’NYU, checker la liste. Enjoy

Je ne suis pas à New York pour les 10 ans, donc pas d’article sur mes impressions… A défaut de regarder toutes les émissions-anniversaire qui vous attendent sur le petit écran dimanche, vous pouvez vous délecter de cet article de terrain écrit l’année dernière….

Deuxième 11 septembre à New York. L’année dernière, Jay-Z avait volé la vedette à la mémoire des Twin Towers en sortant son « Blue Print III » et en donnant un concert au Madison Square Garden retransmis en direct à la télé, avec la crème des artistes du moment. « Empire State Of Mind » battait son plein. On avait une excuse pour faire la fête. Même en jour de deuil. En fait jusqu’à aujourd’hui, je ne m’étais jamais rendu compte de la profondeur de cette désolation nationale. Parce que cette année, pas grand-chose ne peut détourner notre attention de ce jour si spécial à New York. Déjà c’est un samedi donc on bosse pas et fatalement on y pense. Ensuite, y’a tellement de polémiques autour, bah qu’on y pense encore plus, qu’on prend position, qu’on en parle au resto, au café, ou par bbm. J’ai eu pitié pour ce pasteur qui a annoncé vouloir brûler le Coran, ou même pour ce débat autour d’un centre culturel islamique à deux blocks de Ground Zéro, alors qu’il y avait une salle de prière dans les tours, et qu’avant qu’elles disparaissent, personne ne s’en offusquait. Et puis y’a toute cette confusion ambiante sur fond de God Bless America, avec au milieu l’Aid et Shana Tova…

Toujours est-il qu’on est le 11 Septembre, que 9 ans plus tôt, à l’heure où j’écris ce post, deux avions ont été détournés et ont fini leurs routes dans les Twin Towers du World Trade Center. Les images, on les a tous vues. D’ailleurs, j’suis pas mal sûre que vous vous souvenez du moment où vous avez appris la nouvelle. Moi c’était dans un supermarché de Juan-les-Pins, rayon pâtes, via la radio. J’me rappelle, le lendemain j’ai acheté le journal me disant que je pourrais le revendre cher sur eBay des années plus tard. Je réalisais pas trop l’ampleur de l’attaque. J’étais jeune et ambitieuse, manifestement vicieuse. Longtemps je n’ai pas compris comment les États Unis pouvaient êtres aussi naïfs face aux conséquences de leur politique, sans se rendre compte qu’ils se mettaient de plus en plus de pays à dos. Limite je me disais que c’était une conséquence logique à leur positionnement. “Mais attend, qui sème le vent récolte la tempête quoi, les mecs font les chauds avec la terre entière sans rien respecter, normal qu’ils se fassent taper dessus”. D’ailleurs, je n’aurais jamais pensé avoir envie d’y vivre un jour.

Puis finalement, ça fait deux ans que j’y suis et je comprends mieux. Je comprends mieux leur stupéfaction face aux attaques. Leur sentiment d’injustice, de frayeur, d’horreur, voire la haine qui en a résulté. Parce qu’ils vivent et sont maintenus dans une bulle opaque, ne manifestant que très peu d’intérêt face à ce qui se passe à l’international, sauf si ça les concerne directement et sur le court terme. J’aime pas stigmatiser, surtout que New York est vraiment différent du reste des États-Unis… Mais merde si je ne cherchais pas à m’informer sur ce qui se passe en dehors de ce pays, je serais totalement étanche au reste du monde.

Donc voilà, jusqu’à aujourd’hui, j’avais pas « réussi » à ressentir leur douleur, la partager, la comprendre. À l’étranger, la pesanteur locale de ce jour n’est pas perceptible. Et l’année dernière j’étais plus occupée à essayer d’avoir des places pour Jay-Z. Mais cette année, c’est différent. Je ne sais pas si c’est parce que je suis passée devant le trou béant laissé par les deux tours des centaines de fois, ou que j’ai appris au détour d’un mail qu’une lectrice avait perdu sa maman dans le désastre, mais ça semble plus réel que jamais. Pour faire simple, ça a traumatisé chacune des personnes de la ville dans laquelle je vis aujourd’hui. En plus là, j’ai les yeux rivés sur la cérémonie-hommage retransmise sur New York 1 et la liste des noms qu’ils citent n’en finie pas. Ça a beau n’être que des noms cités les uns à la suite des autres, je n’arrive pas à décrocher mes yeux du téléviseur…

Quand j’ai demandé autour de moi, les réactions ont été vraiment différentes. Ce qui a choqué le plus Chago qui vivait alors à West Village, en dehors de la panique générale qui régnait dans sa rue, c’est l’odeur. Cette odeur de feu qui a flottée dans la ville pendant des semaines et qui rendait sa gorge super irritée. Il m’a confié un peu gêné que son premier feeling a été “It’s the French that are attacking us”. J’l'ai embrouillé, en criant WHY ? Il n’a pas su me donner un seul argument valable… Tuma, qui à l’époque travaillait à BET, situé au croisement de la rue 106 et de l’avenue Park (d’où le titre de l’émission 106 & Park pour ceux qui connaissent) a vu de la fumée en sortant de chez lui à Brooklyn sans savoir ce qui se passait. C’est dans le métro que les premières infos circulèrent. Une fois arrivé uptown, il a entendu qu’un autre avion venait de percuter la deuxième tour. Puis leur patron leur a dit de rentrer chez eux. C’était un mardi. Il n’a pas été travailler jusqu’au jeudi et est rentré à pied de 106 à Brooklyn. Ça lui a pris 6 heures. Pareil lui, ce n’est pas la panique ambiante qui l’a choqué le plus, mais la gentillesse des gens. Ouais, soudainement dans la ville la plus bitch du monde, tous les habitants sont devenus unis, patients, attentionnés. Face au danger, on se sent plus soudé que jamais.

Armen lui, est arrivé la veille, le 10 septembre à New York pour shooter des photos de l’enregistrement de l’album du groupe de Rocca, Tres Corona. Le lendemain, ils apprennent que le partenaire de Rocca qui bosse en bas des tours est sur place. Il vient d’appeler sa mère pour lui dire que de gens se jettent par les fenêtres, et la maman, paniquée a appelé Armen et Rocca pour les prévenir. Une seconde après, le deuxième avion s’écrase sur la tour… Un nuage a flotté sur Manhattan pendant une semaine. Ce qui a le plus marqué Armen, c’est ces papiers brûlés qui tombaient du ciel. Il a même trouvé une touche de clavier d’ordi. Rocca lui a dit de ne pas la garder… « Mala suerte » il a dit. Quant à leur ami, il s’en est sorti intact et a marché jusqu’à Brooklyn, couvert de poussière.

Jessie allait au lycée à un block du WTC. C’était la semaine de la rentrée. Les élèves ont tout vu par la fenêtre en grandeur nature. Ils ont eu en face d’eux une prof en larmes qui a paniqué, puis ils ont dû évacuer le bâtiment sous les ordres de la police et marcher sur la West Side Highway (autoroute) au milieu de milliers de personnes pendant un bon moment sans savoir ce qu’il se passait. Ce qui l’a le plus marqué, c’est Manhattan. Elle n’avait jamais vu la ville se vider aussi vite. Ça ressemblait à une scène de far west, lorsque tout le monde disparaît d’un coup parce qu’un méchant cow boy approche. Elle a tout vu en gros plan, tout ressenti à 100%, et a été à l’école toute l’année côtoyant des pompiers, de la poussière et des substances toxiques. Pendant des années elle n’a pas voulu en entendre parler. Aujourd’hui elle s’est fait son opinion, me rappelle que ce qu’elle a vécu n’a rien de plus fou que ce qui se passe en Afghanistan ou en Irak, et qu’elle préfère aller à un barbecue aujourd’hui, qu’à quoi que ce soit d’autre qui lui rappellera ce moment traumatisant…

Moi j’ai été faire un tour au World Trade Center et j’ai trouvé la réaction des gens totalement déplacée. J’ai juste laissé traîner mon appareil dans le coin et mes oreilles au détour des blocks et au bout de 15 minutes j’ai eu la nausée parce que j’ai eu l’impression d’être en dessous d’un micro-climat raciste dégueu. L’Amérique a beau être la terre de tous les possibles, il y a des maux qu’elle ferait mieux de soigner au plus vite avant qu’ils ne s’enveniment et soient incurables… Non ?

P.S: J’arrête les posts sérieux pour un moment, je sais que vous préférez quand je raconte des bêtises sur les dates et tout…

Dimanche 28 Août 10:00
Par où commencer… CNN en bruit de fond depuis 3 jours. J’ai l’impression de faire une overdose d’Irène sans l’avoir vraiment vue. Avant de rentrer dans le vif du sujet faut que je vous explique le contexte de l’arrivée de cet ouragan… Enfin plutôt que vous compreniez l’état d’esprit des New-yorkais pour mieux appréhender la situation. En même temps j’ai pas envie de mettre tout le monde dans le même sac parce que cette ville est un melting pot difficilement descriptible en quelques lignes. Mais s’il y a bien 3 mots qui la résument, ce sont individualisme, profit et consommation. On vient à NYC pour vivre son rêve, travailler dur, accomplir un but. Résultat ces New-yorkais passagers sont au boulot 15h/24, certains cumulent même plusieurs jobs, et s’ils tiennent le coup plus de quelques années, ils se sentent invincibles…fredonnant Empire State Of Mind « If I can make it here, I can make it anywhere… » En fait, le New-yorkais te le dira pas ouvertement hein, mais il se prend un peu pour un élu… Genre je vis dans la meilleure ville du monde et ça fait de moi quelqu’un d’extraordinaire. Pourtant leur vie n’a rien de bien enviable. Beaucoup vivent en colloc’… A 20, 30, 40 ans. Même s’ils vivent en couple, ils ont des colloc’. Surfaces minuscules, apparts miteux, prix exorbitants… Mais ce n’est pas tout. Comme me l’a dit Madame Lolo un jour, à NYC tu as la même vie qu’un étudiant, tu vis dans une petite chambre, tu vas à la laverie pour ton linge parce que tu n’as pas de machine chez toi, tu manges dehors ou tu commandes à emporter parce que tu ne cuisines pas…. C’est tellement vrai ! Au-delà de cette vie d’ado éternel, plus que tout, le New-yorkais est un enfant gâté. Il a toujours tout à dispo, peu importe l’heure du jour ou de la nuit, y compris le métro qui marche 24h/24. Bref le New-yorkais est un être très souriant en surface, agrémenté d’une once d’arrogance, d’une incapacité à cuisiner, d’une dépendance aux services 24h/24, d’un amour infini pour les iPhones et d’un sentiment indéniable d’indestructibilité. C’est dans ce contexte qu’Irène arrive.

On a l’habitude d’entendre parler de tempêtes aux Etats-Unis. Mais jamais à New York. On dirait que cette terre a été épargnée de beaucoup de choses… Pourtant on est à la mer. Manhattan est une île. Les gratte-ciels sont construits aux pieds de l’eau. La ville est la plus densément peuplée du pays. Va comprendre comment elle passe au travers des catastrophes. Alors quand jeudi 25 on commence à entendre parler d’Irène, on écoute, mais on s’en fout. On se dit qu’au pire, on restera à la maison dimanche quoi. Et on change de sujet. Mais vendredi tout s’accélère. L’ouragan a fait de sacrés dégâts dans les Bahamas et il fonce droit sur New York. (Et d’autres villes… mais celle qui inquiète tout le monde c’est NYC). Les météorologues de CNN disent tous qu’ils n’ont jamais vu ça. Que c’est un scénario digne d’un film d’horreur. Évidemment ils commencent déjà à calculer les milliards de dollars de dommages. Le site de la ville donne tout plein d’info. Le compte Twitter du maire aussi. Kit ouragan, ce qu’il faut faire, ce qu’il faut avoir, si on est en zone à risque ou pas, où sont les refuges etc… Plutôt bien fait.

Vendredi soir je me décide à aller faire des courses au centre commercial à côté de chez moi, Atlantic Avenue. A la télé ils ont dit de prévoir 3 jours de nourriture. Et il faut que ce soit des denrées non-périssables en cas de coupure de courant. Les bouteilles d’eau se font rares, mais j’en achète quand même 3. J’achète aussi des fruits, des légumes, des bougies et des sucreries pour le moral. Les lampes de poche et piles sont déjà en rupture de stock… Tout le monde se prépare à cet ouragan mais aucun stress n’est perceptible. Par contre, la ville confirme que le métro sera fermé à midi samedi… Ça, ça fait flipper. New York n’a jamais fermé tous ces systèmes de transports comme ça en amont d’une catastrophe météorologique. Ça veut aussi dire qu’il faut avoir plus ou moins préparé ses courses et tout pour samedi midi, car sans transport, la plupart des commerces seront fermés. Et surtout ça chamboule sacrément le quotidien des enfants gâtés de la Grosse Pomme. Les conseils fusent dans tous les sens : mettre son frigo au max, faire des réserves d’eau et de glaçons, éloigner les matelas des fenêtres, préparer un sac d’urgence avec papiers importants sous sac ziploc et j’en passe.

Samedi aprem’, après avoir suivi toutes les consignes, je vais faire un tour dans mon quartier. Je ne l’ai jamais vu aussi vide. Le temps est humide, mais il ne pleut pas encore. Les gens marchent, prennent un café, font des courses de dernière minute… Plusieurs commerces sont fermés, avec un gentil petit mot sur la vitrine. La station de métro Atlantic Avenue qui brasse des dizaines de milliers d’utilisateurs par jour est déserte… Pas de doute, les gens prennent Irène très au sérieux et sont prêts à chambouler leurs mœurs: Ils vont rester chez eux, et non aller boire des bières dans le Lower East Side comme d’habitude. Ils vont cuisiner et non commander du chinois comme d’habitude. Ils vont s’entraider et non penser qu’à leur gueule comme d’habitude. Pour une société individualiste jusqu’à la moelle, ça change. Les voisins communiquent, s’invitent, les gens s’appellent, prennent des nouvelles… Un vent de solidarité souffle dès samedi soir et ça fait du bien. Ça n’a rien du New York surfait et austère que je connais… Bravo.

Les images sur CNN s’accélèrent samedi soir. Le maire dit que c’est trop tard pour évacuer à 22h car Irène approche plus vite que prévue. Les images de Caroline du Nord sont terribles, il y a déjà une dizaine de morts. On craint le pire. Je commence déjà à me faire des films. Que faire si mes fenêtres éclatent. Que faire si l’eau arrive jusqu’ici. Que faire si Irène détruit tout… L’attente est angoissante. Évidemment le sommeil n’arrive pas. Europe 1 m’appelle pour témoigner. Je prends des news de mes amis, mais aussi des Frenchy que je suis sur Twitter. La nuit est courte, l’ouragan est à nos portes à 7h du mat… La pression monte, mais quelques heures plus tard, l’ouragan se transforme en tempête. Et la tempête se transforme en rafales de vent. Le sud de l’île de Manhattan est inondé mais rien de bien catastrophique quoi. Irène n’est pas le monstre qu’on attendait. Mieux vaut prévenir que guérir mais j’ai l’impression de m’être faite rouler. Finalement, peut être que New York est vraiment indestructible… Même Irène a baissé sa garde en s’y rendant. La bonne nouvelle c’est que ce soir y’a les VMAs en direct de L.A. J’avais renoncé à les voir pensant que le courant serait coupé… Bingo. Et puis ceux qui veulent faire une soirée post-Irène digne de ce nom, let’s go ! J’ai 3 galons d’eau, un paquet d’M&M’s, des chips et des boîtes de thon. Mortel nan ?

Update de mardi: Les images sont terribles et le nombre de morts augmente chaque jour. Irène a épargné NYC mais a devasté plein d’autres villes / états… Donc pas si banane que ça. La preuve en images…

Rayon eau

Rayon poulet

Rayon bougies

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Quelques images, scènes, murs et aliments, immortalisés au cours de ces derniers mois grâce à un Blackberry. Pas besoin de  légendes. Les choses sont à peu près ce qu’elles semblent être. Oui c’est bien un tableau de Jay-Z fait en boules de chewing-gum. Ou encore un collage de JR sur ce mur de Canal Street. Oui c’est bien un chien arrosé par son maître pour survivre à la chaleur de New York, proche des 45°. Quant aux gens photographiés de dos… C’est juste pour que vous ayez une idée de la tenue des New-yorkais quand ils vont à la mer. Lady Gaga a grandi ici, ne l’oubliez pas.

Aller hop un petit report de concert, ça fait longtemps que j’vous ai pas raconté ce qui s’passe le soir à NYC… Et j’en ai vu de jolies choses. Entre autres Alicia Keys au Joe’s pub, la salle de ses débuts et R. Kelly dans le New Jersey pour un show en costard (Mais euh… Arrêtez de parler de sa sex tape !). Ce soir, place à Beyoncé ! Elle a annoncé une série de 4 ‘concerts intimes’ la semaine dernière pour la promo de son nouvel album, 4. J’l’ai déjà vu live à Paris et NYC il y a un moment. Tout comme toutes les autres, Alicia Keys, Rihanna et compagnie. Mais pas une ne lui arrive à la cheville quand il est question de divertir une foule. Pas une. Bref. Billet en vente à 13h mercredi dernier. 13h30 je tente ma chance. 115 doll’ le ticket. Prix moyen des concerts ici, au grand désespoir de ma CB. Avec Beyoncé, je sais que j’en aurais pour mon argent. Il reste des places. Ticketmaster me remercie. Moi j’les maudis. Le lendemain, les news rapportent que l’un des shows a été sold out en 22 secondes. Ce n’était pas celui de dimanche en tout cas. J’sais pas d’où viennent leurs sources. Sûrement une énième légende urbaine la concernant. Billet imprimé. Sourire jusqu’aux oreilles. Je suis officiellement impatiente d’être dimanche soir. Ce qui ne m’est quasi jamais arrivé en fait.

Le jour J, soit aujourd’hui, je me pose plein de questions existentiellement inutiles. Il pleut, je vais sûrement avoir à faire la queue dehors et il n’y a pas de places assises. Comment m’habiller ? Je regarde mes paires de chaussures à talons toutes neuves. Pas pour ce soir, non. Discrétion et confort dicteront mon style. Mais à quelle heure j’y vais ? Le show est à 20h. Elle est connue pour être plutôt pro et à l’heure. Je l’imagine bien commencer son truc à 20h30. J’opte pour y aller pour 20h15 parce que j’aime pas attendre. Et j’men fous d’être au premier rang, j’ai plus 15 ans. Arrivée dans le quartier du Roseland Ballroom, un peu au-dessus de Time Square, arrêt obligé au Starbucks. Manifestement je ne suis pas la seule à jeûner car nous sommes trois à être installés, guettant notre montre et notre casse-croûte, reniflant notre café latte. A 20h15 je sors du Starbucks rassasiée, direction le Roseland. Mais là j’en crois pas mes yeux. La queue n’en finit pas. Littéralement. Je ne vois ni le début, ni la fin. Et il pleut toujours autant. La longue file d’attente fait le tour complet du block. Soit au moins 800 mètres. Je la longe, distraite. Une enseigne jaune et rouge attire mon attention. J’ai du temps à tuer et un ventre mi-rempli. Je ne vois pas d’autres alternatives. Pas envie d’me mettre dans ce rang sans queue ni tête. C’est décidé. J’vais manger un menu fish au Mc’Do.

Plusieurs centaines de calories plus tard j’y retourne, mi-imbibée de pluie, mi-imbibée de graisse. Sur 15 mètres, 15 renois essaient de me vendre des billets. Soit un par mètre. Ça ira merci. La queue ne semble pas avoir avancé. Mais là, j’ai pas grand-chose d’autre à faire que de me mettre en rang. Des espèces de policiers arrogants maintiennent l’ordre au milieu de ce flow de parapluies. De loin d’vous jure on dirait une œuvre d’art. Un flash mob dont on aurait oublié les pas de danse. Après une heure de queue, la fin est proche. Enfin la fin de la file. Tout s’accélère : fouille distraite de mon sac, scan de mon billet, entrée dans une salle déjà bondée. J’y croyais plus. La musique est bonne. Il est 21h30. Juste le temps de trouver une place cool, shakage d’épaules sur des morceaux new-jack, tour d’horizon et les lumières s’éteignent. La foule est très différente du public du Madison Square Garden il y a deux ans. Pour I Am…, c’était beaucoup de petites filles, quelques couples, et plein de gays. Là, c’est un public beaucoup plus mûr. Pas de jeunes en furies, ni de groupes de mecs avec des bandeaux de sport roses sur le front. Juste des couples, des femmes, des hommes, de toutes les couleurs. Un bon 25-35 ans en moyenne. Je suis vraiment surprise. La foule applaudit et me sort de mes songes. Pleins feux sur le band. Que des femmes, comme d’hab’. Il y a une vingtaine de musiciennes. Même une chef d’orchestre pour guider les cordes. Beyoncé entre sur scène. En mini-robe. Cheveux brushés. Allure de diva. Elle perd pas de temps. Il est 22h tapante. Elle veut partager son histoire et remonte à l’année de ses 5 ans. C’est là, raconte-t-elle, qu’elle a su qu’elle voulait devenir une star. (Genre. A 5 ans on sait même pas ce que demain veut dire.) Elle évoque les Destiny’s Child. Les succès, les embûches. Entre chaque anecdote, elle chante un morceau. C’est plutôt chouette. En 30 minutes de show elle a déjà remonté le temps jusqu’à son dernier album solo. Elle nous chante Single Ladies. On crie toutes ‘Oh oh oh, oh ooh oh, oh oh oh’, en faisant tourner notre main comme miss France saluant la foule. Et enfin, on arrive aux titres du nouvel album. Faut dire que tout ce qu’elle a fait avant, been there, done that. Next.

Elle commence son set de nouveaux morceaux par I Care, puis un autre slow. S’en suit mon titre favori, I Miss You. Ses interprétations sont justes, sans fioriture. Elle enchaîne tous ses slows, Best Thing You Never Had, rigole un peu là-dessus, disant que chacun doit dédier ce morceau à son ex. Ce que je fais avec le sourire, en m’époumonant sur le refrain pour y mettre plus d’intensité. Je vous promets que je ne suis pas la seule à le faire. Puis viennent les morceaux up tempo. On danse. Party, Countdown, Rather Die Young. On devient fous sur Run The World. On s’essaye tous à sa chorégraphie, secouant les épaules dans tous les sens, comme elle dans le clip. Sans succès. Elle finit sur I Was Here. Nous remercie. Puis disparaît, tout comme ses musiciennes. Je déteste les shows américains pour une raison. Ils ne font jamais de ‘encore’. De rappel quoi. Ils appellent ça un ‘encore’, en français. Donc voilà c’est fini. Il est 23h26. Elle aura fait son show d’1h26. Pile poil dans les temps promis aux promoteurs j’imagine. C’était bien. On est loin de la grosse prod’ qu’elle avait réalisé pour I Am… mais c’était fidèle à ce qu’elle annonçait : un show intime (enfin, 3200 personnes quand même). Aucun guest. Jay-Z et Kanye sont à Miami. Frank Ocean est à Los Angeles. André 3000 est aux oubliettes. Et elle a pas d’autres feat récents… Donc voilà, on s’arrêtera là. Les gens ont le sourire. Il ne pleut plus. Tout le monde se dispatche. Superbe dimanche soir. Mais c’est pas tout ça. Faut que je rentre, j’ai un épisode d’Entourage à regarder avant de me coucher moi. Good night.

Beyoncé – I Was Here